Le long de l’Allée Criarde, aux confins des escaliers aériens, les bars et maisons de passe se retrouvent bordées de quelques salles de spectacle. Outre le Munstrum et sa réputation de toutes les ivresses, des compagnies et des histoires se racontent à voix basse dans ces lieux interdits, où les langues se délient et peignent des portraits politiques sans retenir leurs mots parfois acerbes, souvent mérités. Quelques pièces classiques, sorties droit des mondes disparus, se jouent également par des acteur·rice·s qui selon Hyacinth ne méritent pas ces rôles porté·e·s par les plus grand·e·s. De vulgaires saltimbanques, loin sont les femmes et hommes de jeu comme il les a connu·e·s. Mais c’est pourtant l’un de ces mythes que le sorcier est allé voir ce soir, au bras d’une conquête d’un soir, passablement oubliable outre le décolleté plongeant qui l’a guidé lorsqu’il a posé ses yeux sur elle. Il n’a jamais eu besoin d’être poussé pour se perdre dans les théâtres, les lectures de textes, les récitations de poèmes ; mais il a ces quelques moments de solitude, perdu dans sa culpabilité étrangement réconfortante, où rien ne l’atteint vraiment. Il préfèrerait rester à ne rien faire, miroiter des plans de fin du monde sans plus d’espoir ni d’envie, mais le visage de Mirra trouve toujours le moyen de sortir de ses esprits dans ces exacts moments, il l’imagine avec son air supérieur : Reste pas seul Hyacinth, t’as besoin de voir des gens. Et la simple idée de ce regard suffit à ce qu’il roule les yeux et se retrouve dehors à faire l’effort de se mélanger aux âmes damnées alors qu’il s’en serait passé.

La pièce de ce soir revoit le mythe de Circé ; première sorcière supposée, empoisonneuse de renom, déesse des métamorphoses. Tantôt vue comme une reine, tantôt comme un vrai démon. Une figure qui marque, reste en tête, dans son histoire et ses choix comme dans ce panthéon dysfonctionnel qui l’entoure. Elle est là, sur scène, acteur·rice quelconque, et présence affaiblie par un costume des plus déplorables. Lové dans son siège, Hyacinth roule des yeux. La robe couvre Circé jusqu’à ses pieds, tombe avec une grace inexistante en raison de l’étoffe choisie, drue et manquant cruellement de fluidité. Elle semble emballée dans un sac là où elle devrait avoir l’air de flotter dans les airs. Une myriade de poches et de volants s’enchainent comme dans des escaliers, depuis le décolleté jusqu’à la ceinture tout juste marquée, laissant toute la liberté de mouvement à cellui qui la porte. Mais ce tissu, lourd et sale, par les sept portes des enfers… Il y a chez Hyacinth comme une envie de dérober la robe ratée pour en confectionner une identique avec des tissus qui révèlent la prestance nécessaire au rôle de la grande enchanteresse. Une envie ? Une pulsion. Aux applaudissements, il se penche vers son amante du soir pour lui suggérer une escapade nocturne dans les coulisses, mais l’idée d’un vol en toute discrétion n’enchante pas la belle, bien vite relayée au rôle d’une simple beauté sans cervelle ni aucune légèreté. Abandonnée après quelques baisers volés, il se faufile dans la ruelle et attend, patiemment assis sur les pavés, alors que Clíona le rejoint. « Oh, tu tombes à pic… Tu voudrais pas aller toquer à la fenêtre de Mirra ? Je suis sûr qu’elle voudra bien m’accompagner. Dis-lui que je lui ai trouvé un super modèle de robe, porté par la plus grande sorcière ayant existé, mais qu’on a besoin de s’en emparer si on veut le recopier pour elle. Je l’attends. ».

La paonne s’envole et transmet le message, à la fois désabusée et curieuse de la réponse de la cantatrice ; elle les suivra de loin, perchée sur l’un des toits de l’Allée. Hyacinth, lui, s’est allumé une cigarette, devenant seul petit point incandescent dans la ruelle qui s'assombrit à mesure que la nuit l’enrobe de ses bras. Et il continue d’attendre, persuadé que la sorcière va arriver. Lorsque c’est enfin le moment, il se relève, un sourire au bord des lèvres. « Je t’ai trouvé une robe à pas piquer des hannetons ma belle. Il élève sa main pour saisir la cigarette entre ses doigts et prendre une aspiration avant de venir écraser le morceau de papier contre l’une des pierres au sol, puis s’avance doucement vers Mirra. Hideuse. Vraiment, mais avec un de mes tissus à la place… tu seras une reine à ton prochain concert. Elle est parfaite pour toi, le costume de la plus ancienne de toutes les sorcières, celle qui nous guide un peu toustes, qu’on le veuille ou non, Circé. Avec ça, tu pourras peut-être réussir à le faire, ton clan de survivant·e·s. Il dépose un baiser contre sa joue tout en serrant son bras, murmurant qu’elle est radieuse ce soir. La troupe joue plusieurs soirs de suite, iels ont forcément laissé les costumes à l’intérieur, et elle est partie se saouler dans un bar d’à côté depuis longtemps. Tu viens avec moi ? ». Hyacinth se recule d’un pas, montre d’un doigt l’entrée des artistes et tend sa main vers Mirra, puis il accompagne le tout d’un petit signe de tête et d’un rire, amusé par avance de ce qui se cache derrière les portes closes lorsqu’elles sont traversées en bonne compagnie.

Sa fenêtre ouverte, privilège des insensibles aux fluctuations de température, Mirra parcourt un ouvrage aux feuilles jaunies à la lueur de la lune, les coudes plantés dans la mauvaise pierre de l'embrasure de la fenêtre. Ce n'est pas tant un grimoire qu'un journal, celui de son père qu'elle a peu connu, relatant ses découvertes, ses voyages et ses prophéties d'une écriture difficile à déchiffrer. Lui savait, depuis des siècles, le destin de leur monde, cet Effondrement qui allait tout leur arracher, jusqu'à la vie. Elle cherche, par cette lecture, à comprendre comment il vivait avec ce poids, avec ce secret. Comment il a pu, malgré cette impuissance, donner vie si près de la fin, faire venir au monde Mirra. Quel type d'espoir faut-il pour ça ?

Une de ses mains vient caresser son abdomen, comme souvent désormais, en quête d'une réponse intérieure. La rencontre avec sa cousine sorcière lui prouve que la magie est possible, peut-être, même pour ses enfants. Elle lui rappelle aussi qu'il n'y a rien de nécessaire à prendre le risque, que le clan des Dolomites vit, à travers Spriggan. La D'Este ne peut plus se cacher derrière des excuses de transmission, des préoccupations de lignées ou de pouvoir. Il ne lui reste que son désir profond, personnel, d'avoir ou non un enfant. Et la question de l'espoir.

Cesti est absent, et la cantatrice ne fait donc pas attention au bruit d'ailes qui approche, jusqu'à ce que Cliona arrive jusqu'à son visage, la forçant à reculer précipitamment pour ne pas se prendre le paon, et lui laisser la fenêtre en perchoir. "Oh, j'étais perdue dans mes pensées, mes excuses. Hyacinth ?" Sa première pensée est de s'inquiéter pour lui, la deuxième est de se demander : dans quoi s'est-il fourré encore. Elle le connait assez pour que, en écoutant son daemon, elle classe vite l'urgence dans la deuxième catégorie. "Je m'habille et je le rejoins, merci pour ce vol."

Il est un peu gonflé, tout de même ; Cittàgazze n'est pas si grande qu'il n'aurait pas pu venir la prévenir lui-même. Leurs daemons ne sont pas des messager.ère‧xs, et Cesti pépierait de colère si Mirra le réduisait à ce rôle. Abandonnant son ouvrage, elle se glisse dans une robe moulante - qu'il lui a taillé, bien entendu -, s'arme de ses poisons et couteaux habituels et prend la direction des escaliers, sans s'inquiéter de l'heure. Dans ce quartier, personne n'osera la toucher.

Lorsqu'elle arrive, le sorcier l'embarque tout de suite dans une de ses histoires habituelles, et elle croise les bras sur sa poitrine, camouflant son sourire d'habituée sous un vernis d'exaspération (qui n'est pas totalement feinte). "Hyacinth, as-tu abusé d'une substance quelconque ce soir ?" Elle lui retourne sa bise (trois, s'il vous plait), claque sa langue contre son palais devant ce honteux compliment destiné à la faire céder et à flatter son propre égo de tisserand. "Donc, comme cette robe est hideuse, tu as pensé à moi." Il vit depuis trop longtemps, bien plus qu'elle, auprès des humain‧e‧xs, il devrait savoir que certaines phrases ne sont pas à prononcer auprès de femmes susceptibles. Mirra comprise. "La robe de la plus ancienne sorcière. J'ai de nouveaux cheveux blancs, c'est ça ?"

Comme la maternité, le vieillissement est un de ses questionnements de plus en plus pressant, mais si elle rabroue Hyacinth, il n'y a aucune méchanceté derrière ses piques. Simplement un fossé d'immortalité, et la pose de limites à leur prochaine escapade, car bien sûr qu'elle va l'accompagner, mais pas sans grogner au préalable. Elle est italienne, tout de même.

Rejetant ses cheveux en arrière, jouant la coquette et la dame de haute société jusqu'au bout de son rôle, elle lui offre sa main, d'une poigne ferme toutefois qui trahit leur origine commune, entre dans les lieux comme si elle y avait sa place (en tant qu'artiste, elle l'a, et sûrement qu'en tant que cantatrice, elle s'est déja produite dans ce théâtre, avant de connaitre la gloire actuelle et les salles de la Ville Haute).

"Je veux de la soie. Et une doublure en coton égyptien, ou le plus approchant. Il faut que les pandémoniques les plus endurci‧e‧xs tombent amoureux‧ses de moi au premier regard, tu m'entends ?" Sa voix n'est pas son seul atout, la zutique le sait, et en joue. Si il faut voler les leurs, autant que cela serve ses espionnages futurs.

Baignée de toute son arrogance habituelle, à aucun moment ce soir le sorcier avait-il imaginé pouvoir froisser l’égo de la cantatrice. Pourtant, il n’avait pas fait attention comme à son habitude ; il n’avait pas pesé chacun de ses mots, chacun de ses gestes. Il avait décidé de laisser la séduction auprès de l’amante écervelée qu’il avait laissée derrière, ne gardant comme manteau que l’acerbe et la moquerie. Il faisait donc sens, finalement, que Mirra s’engouffre là où il ne s’y attendait pas, là où la maladresse était venue s’échouer si tant est qu’on prenait le temps de venir la quérir. La langue claquant contre son palais en écho à celle de la Zutique avant lui, Hyacinth secoue la tête brièvement de quelques à-coups vifs et resserre un peu plus sa main contre le bras de Mirra. « Oh, enfin, tu fais de bien tristes raccourcis. Je n’ai pas pensé à toi car j’ai vu quelque chose d’hideux, évidemment. J’ai pensé à toi car tu es celle qui me vient en tête quand je réfléchis à ce qui est capable d’accompagner mes tissus pour définitivement transformer l’hideux en merveilleux. La main glisse et les doigts courent contre les siens, se rattrapent comme ils le peuvent devant la susceptibilité et les frustrations évidentes. Et tu sais parfaitement que tu es magnifique, peu importe ton âge. »

Hyacinth esquisse un sourire et libère Mirra, pour aller frôler sa joue de son index. Il n’avait pas réalisé, que sous ses mots anodins pour n’importe quel·le sorcier·ère, la douleur s’éveille peut-être pour Mirra. Car les sacrifices lui ont tout pris, tout volé, et c’est ainsi qu’il doit peut-être se forcer à la regarder : tout aussi déchue que lui, perdue dans cette part humaine que ni elle ni lui n’accepte vraiment, tandis que la quasi immortalité oscille entre rêve et fardeau. « Je suis désolé si j’ai été maladroit. Tu sais que je ne voulais pas. ». Les excuses s’échappent, elles qui sont souvent rares pour Hyacinth, et il change bien vite de sujet pour aller découvrir ensemble les coulisses. Derrière la porte s’enchaînent quelques couloirs sombres à la décoration douteuse de dessins et de costumes rapiécés, soit-disant historiques ou peut-être “collector”. Hyacinth tire la main que Mirra lui tend jusqu’au creux de son coude, duquel il mène la grande dame à la manière d’un guide en terre connue, alors pourtant qu’elle a sûrement foulé ces sols bien plus de fois que lui.

Iels passent devant plusieurs portes, tout juste entrouvertes, qui ne montrent rien d’intéressant. C’est en arrivant au bout du couloir, proche de la scène, que la magie se dévoile et que les costumes de la troupe se dessinent enfin. « Bien sûr que tu auras de la soie. Mais on trouvera autre chose que le coton égyptien ; je comprends ce qui t’attire, mais tu mérites mieux que du linge de maison sur le dos. ». Il l’abandonne quelques secondes, le temps de s’approcher de la robe qu’il convoite et de l’ôter du portant où elle se trouvait auprès de ses jumelles. Mirra continue de parler, place ses pions, et Hyacinth revient à ses côtés, armé. Il se place derrière elle, la robe devant sa silhouette, et il glisse la tête de Mirra entre le cintre et le décolleté de la robe, comme pour donner l’illusion qu’elle la porte déjà. De quelques pressions de ses bras qui entourent Mirra, il l’oriente pour faire face au grand miroir plein pied qui se trouvait fort heureusement juste à côté d’elleux. « Imagine-là fluide, qui épouse toutes tes formes et glisse jusqu’à tes pieds comme si tes jambes étaient interminables. Crois-moi, il n’y a pas que les pandémoniques qui seront amoureux·ses de toi. ». Petit visage à la manière d’un démon sur son épaule, Hyacinth regarde le reflet de Mirra dans la glace. Il place ses mains sur ses hanches, tire le tissu pour qu’il vienne se marier avec les vêtements qu’elle porte actuellement sur elle.

« Qu’est-ce que tu penses d’un peu de dentelles qui remontent sur tes clavicules ? Juste un peu. Avec un caraco en velours en plus… Et je ne parle pas de lingerie mais bien d’une veste courte. Mets ce qui te fait envie comme lingerie, je ne vais certainement pas venir te donner des conseils pour ça. En parlant d’elles, Hyacinth avait frôlé les clavicules de Mirra en retenant de trop plonger ses doigts jusque dans son décolleté. Tu as vu toutes les poches, tous les recoins… C’est la coupe qui m’a plu. Tu as une idée de la teinture que tu voudrais ? Et surtout, tu as un·e couturier·ère ; ou souhaites-tu exploiter mes faibles talents dans ce domaine-là en plus de mes tissus ? ». Pour elle, il accepterait. Pour d’autres, ce serait hors de question. Mais l’idée de devoir passer des heures pendu aux jambes de Mirra, à repiquer ses ourlets en manquant de frôler sa peau de son aiguille, le séduisait suffisamment pour accepter, si elle le lui demandait. Il lui devait bien cela, pour excuser ses attitudes gauches, à la limite de la négligence lorsque l’on est celui qui demande pourtant une faveur et une aventure.

Il est probable que, derrière cet élan caractériel d’un ego piqué au vif, se cache une envie d’être rassurée, complimentée. Hyacinth, beau joueur, s’y plie et y met les formes, obligeant Mirra à céder dans un sourire et un soupir. Elle ne sait pas rester en colère, pas contre lui, pas sur ces sujets. Les insécurités sont à conserver pour les nuits de solitude, pas pour les escapades secrètes dont Hyacinth est le maitre. « Tu sais comment te rattraper, flatteur. » C’est même pour cela qu’elle a été étonné de ses premières paroles, habituée à l’entendre minauder, badiner et plaisanter à toute heure, sans que cela ne sonne faux. Malgré ses entourloupes et ses sourires, Hyacinth est pour elle quelqu’un d’honnête.

Elle accepte son geste, presse sa joue contre ses doigts. Leurs contacts sont doux et elle manque de tendresse – bien moins que lui qui se perd dans tous les draps du monde pour rechercher une étreinte disparue ; elle n’a pas le cœur de lui refuser sa peau à son tour, pas alors qu’il s’excuse si joliment. Une fois ce moment scellé entre elleux, la suite devient plus simple, chacun‧e‧x reprend son rôle : le trouble-fête et la diva, sous-estimé‧e‧xs par leurs adversaires, adeptes des costumes et des déguisements, que parfois iels ne semblent plus savoir enlever.

Mirra fait ses demandes, et Hyacinth fait la conversation. Un couple plus qu’ordinaire, en balade amoureuse, voilà l’image qu’iels ont décidé de transmettre. Toutefois, Mirra se prend toujours trop au jeu, et elle fait la moue quand il parle de linge trop simple. « C’est pourtant ce qu’il y a de plus confortable sur la peau, plus que la main d’un homme. Je peux m’endormir dedans, ou faire d’autres choses. » Elle lui décoche une belle œillade, avant qu’il ne l’abandonne pour ses costumes, et elle sourit plus franchement. Il rajeunit dans son élément, il s’adoucit aussi. Le poids du chagrin lâche ses épaules et elle s’abandonne à ses doigts pour que le moment se prolonge autant que possible.  

Ses mots la font frissonner, elle ne doute pas qu’il s’en rende compte, proche comme il est. Ce n’est pas le genre à regarder ses modèles à distance, à estimer froidement, non, il touche, il pétrit, et Mirra en est toujours ravie. Dans ce miroir un peu piqué, elle observa leurs deux silhouettes, leurs regards se croisent un long moment, avant qu’elle ne le brise d’un ton léger, le ventre contracté. « Des jambes interminables, tu dis ? Dans ce cas, il faudrait une fente cachée, qui ne se révèle qu’aux audacieux‧ses. » De la main, elle vient effleurer le haut d’une de ses cuisses. Il n’y a rien de meilleur que de révéler sa peau dans une fausse erreur et de constater l’effet qu’elle peut faire, lorsque le timing est bon.

Il effleure sa gorge et Mirra ferme les yeux une seconde. S’il venait à l’interroger, elle mentirait. Ce n’est pas un trouble, c’est de la réflexion, celle de cet ensemble de matières riches dont il la pare en paroles. « Et si je ne porte rien ? » Non, avec cette tenue, le résultat serait indécent et elle ne souhaite pas devenir vulgaire. « Un corset, peut-être. » De quoi accentuer un peu plus ses formes, accompagner les désirs de Hyacinth.

Elle s’appuie plus franchement contre lui, quitte à tomber s’il recule, respire profondément pour accentuer ce qu’elle sait être son atout.  « Je te fais confiance Hyacinth : dans quelle couleur me veux-tu ? » Avant qu’il ne puisse lui répondre, des bruits de pas les interrompe. « Vite, viens. » Elle connait mieux les lieux quand l’adrénaline d’être découverte s’en mêle, et sa main toujours dans la sienne, Mirra guide Hyacinth vers les loges des artistes. A cette heure, nulle âme qui vive, mais un capharnaüm total de perruques, vêtements et accessoires jonchant le sol d’une pièce exigüe où l’on tient à peine debout. La sorcière manque trébucher, comique avec sa tenue toujours suspendue à son ceintre autour du cou, Hyacinth à ses trousses. A deux, iels manquent de place dans cette cachette, et leur posture – et l’absurde de leur aventure – forcent Mirra à se cacher la bouche d’une main pour ne pas rire. « Quelles aventures illicites je vis avec toi, très cher. » Le désir s’amoindrit dans sa voix, remplacé par la tendresse qu’elle lui porte, à cet ami compliqué qui, comme elle, doit porter sa part de noirceur. « Ca me rappelle des souvenirs. Tu ne m’avais pas amené des fleurs dans les loges, lors d’une de mes représentations ? J’en ai toujours le ruban. » Des fleurs, et puis, une fois seul‧e‧xs, du plaisir.

Dans le reflet du miroir où leurs deux silhouettes se mêlent, il y a quelque chose hors du temps. Des souvenirs, des espoirs, une impression de déjà vu comme une envie de voir plus encore. Hyacinth regarde tantôt la Mirra devant ses yeux, tantôt celle sous ses doigts, et oscille entre ce qu’il imagine dans la glace et ce qui est dans la réalité. Le jeu continue de flirter avec cette même limite du réel et du fantasme, faisant sourire le sorcier en réponse au rictus de la cantatrice. « En vérité, j’aimerai te trouver du coton egyptien… Mais dans ce monde il est introuvable. Je ne connais personne qui en ait ramené d’ailleurs, pas même moi, ou du moins pas suffisamment. Et je ne suis pas certain que la plante de laquelle les mailles puissent être filées ait été récoltée jusqu’ici. Je pourrais aller voir aux Jardins botaniques pour toi. Mais je ne veux pas t’offrir des espoirs que je ne saurais combler ; ce n’est pas dans mon habitude. ».

De frissons en frissons, les mains de Hyacinth glissent sur le tissu, pinçant tantôt vers les hanches, tantôt plus haut ou plus bas. Il imagine les coutures, mais surtout les dessins à tisser, les dentelles qui s’ajoutent, et cette fente cachée suggérée en idée comme une révélation. De ses yeux il suit évidemment les doigts de Mirra venir frôler sa jambe, remonter le long de sa cuisse, et le tisserand s’empresse de poser sa main sur la sienne, refermant la fente ainsi créée. « Tu veux qu’elle soit pour les braves et les audacieux·ses ou plutôt pour les imprudent·e·s ? Avec toutes les poches, tous les poisons que tu peux cacher çà et là, cette fente est plus mortelle que n’importe quel autre pli dans ce projet de robe. Cache-là, avant qu’elle ne me tue moi aussi. ». Mais en seule réponse, elle parle de son corps nu, de corset, et l’imaginaire de Hyacinth s’évade dans des fantasmes qu’il tait, puisqu’elle sait très bien qu’ils se sont immiscés dans son esprit. Et c’est alors le corps de Mirra tout entier qui s’appuie contre lui, s’échoue à la manière d’une muse qui s’allonge et se tord pour être peinte plus belle encore que sur ses dernières représentations. Tantôt muse ou nymphe, Mirra se plonge contre le torse de Hyacinth dont le souffle se coupe un instant alors qu’il se lèche les lèvres en retenant par les hanches la sorcière afin qu’elle ne tombe pas. Et tandis qu’il s’apprête à lui répondre de sa voix langoureuse à ses provocations, un bruit sourd de pas interrompt le moment, ce qui le fait pester et souffler. Se laissant attraper par le bout des doigts, il suit Mirra dans sa course pour les mener jusqu’une loge minuscule, semant sur leur chemin mille indices de leur passage. Il n’y a rien de discret dans ce duo qui a du mal à se retenir de rire. Hyacinth, l’index porté sur la bouche, intime à Mirra de se taire alors qu’elle cache ses lèvres toute entières derrière sa main.

Il se rapproche d’elle, pour la coller un peu plus, feignant ce besoin de protéger leur couverture, et plonge ses yeux dans les siens. Ils ont le goût du souvenir et du passé, la force des grands contes et des morales dont on se nourrit. Ils brûlent aussi d’une passion et d’un désir qui a toujours séduit le sorcier, ne s’en est jamais caché, et ne peut définitivement pas le faire dans cette pièce exiguë où chaque parcelle de son corps se trouve collée contre Mirra. « Ne fais pas comme si ça t’était inconnu, ou pire, désagréable. Forcé de s’avancer pour ne pas tomber, Hyacinth se retient d’un bras qu’il plaque contre le plafond. Ah oui ? J’ai bien dû le faire en effet, une, deux, peut-être trois fois. Mais ma mémoire me joue des tours. Il va falloir que tu m’aides à me souvenir de quelle représentation tu parles. Dans un mouvement lent et langoureux, il vient déposer un baiser dans le cou de la sorcière, juste au-dessus de sa clavicule droite. Quelle robe, quel tissu portais-tu ce soir-là ? De quelle couleur était ce ruban, que tu as si précieusement gardé ? Avec les mêmes gestes, il change de côté, embrasse la clavicule jumelle d’une tendresse identique. Peut-être que c’est de cette même couleur-là que je devrais tisser ta prochaine robe… Ou, comme tu l’as dit, et si tu ne portais rien ? Et si, tout cela n’était qu’une belle excuse, mais que c’est de mes mains qu’il faudrait que je t’habille ? ». Il retire le cintre autour de son cou dans un petit rire, laissant tomber un peu de son haut pour dénuder un morceau d’épaule et choir le tissu qui est resté pendu entre elleux trop longtemps, glissant ses doigts sous ses cuisses pour attraper l’une de ses jambes et la porter à lui. Puis son autre main monte contre ses lèvres. « Attention, tu as l’interdiction de crier ou de geindre, on ne voudrait pas se faire repérer. Puis Hyacinth descend sa main contre son sein. Un corset serait en effet plus que parfait. ». Aussi délicatement que possible dans leurs positions arquées par le manque de place, il la pousse contre un mur, saisit sa deuxième cuisse et la porte contre lui, ayant de son côté lui-même les jambes pliées afin de tenir debout autant que faire se peut dans cette minuscule pièce. En la soulevant ainsi contre lui, déposant quelques baisers dans son cou, il finit par faire remonter ses bras contre son dos. « N’es-tu pas un petit peu apeurée qu’iels nous trouvent ici ? Ou est-ce que t’excite autant que moi ? ». Et les bruits se rapprochent, des ombres se dessinent et dansent sous le pas de la porte qui renferme les deux sorcier·ère·s, forçant Hyacinth à poser sa paume sur la bouche de Mirra pour faire taire jusqu’à son souffle. Des voix s’élèvent, murmurent que ce qu’il cherche ne devrait pas se trouver là, dans cette loge mais qu’iels peuvent essayer de l’ouvrir malgré tout. La poignée se tourne, mais la porte ne cède pas. D’une main tendue, Hyacinth concentre sa magie en un vent fort mais silencieux qui retient la porte comme si elle était fermée. Devant le constat, les voix alors se retirent et annoncent comme une victoire qu’elles ont trouvé ailleurs ce qu’elles cherchaient et peuvent partir à présent, puis les pas s’éloignent. « Putain… on ne vit pas que des aventures illicites toi et moi, on vit de véritables challenges, c’en est presque frustrant. ». Sa main quitte la cantatrice,  libère les lèvres pulpeuses prêtes à être dévorées, et alors que Hyacinth approche son visage pour en faire ainsi, ses mains viennent dénuder un peu plus l’épaule déjà exposées, faire tomber des morceaux de vêtements, si tant bien est que Mirra le laisse faire ; à moins qu’elle ne décide d’ajouter un challenge de plus à cette soirée de tensions déjà trop cruelles.