La tête te heurte de pensées voilées. Seule une note aiguë y persiste, lancinante, tirée comme une balle à travers ton esprit. Tes membres douloureux ne te répondent pas, tétanisés par les dernières bribes de l’inconscience. Elle persiste, te colle au corps, te prend aux tripes comme une envie de vomir. Le monde t’est interdit. Mais tu n’es pas encore mort, et tu es lentement ramené de force à la réalité, quoique tu aurais préféré la chasser et fuir les sévices que tu imagines déjà t’être réservé – on ne se prend pas de coup de matraque dans la nuque pour le simple plaisir de tutoyer les limbes de l’esprit. Lorsque tes yeux s’entrouvrent, tu ne vois que les mouvements sombres de tes rétines fixant le vide ; il n’y a rien, pas une lumière qui te parvient. Puis peu à peu, quelques étincelles t’agressent. Tu refermes les yeux, incapable de supporter encore les lueurs de la réalité. Le monde autour de toi finit par recommencer à exister lentement. La salle se découvre, sa pénombre aussi, la table lourde d’ouvrages et d’instruments en tous points inquiétants. Ton regard enfin s’habitue au peu de luminosité ambiante, et douloureusement, ta nuque se redresse.

L’ordre t’est jeté. Tu échappes un sourire impertinent en soufflant par le nez. Tu ne comprends pas encore tout à fait la situation dans laquelle tu te trouves, mais ton expérience d’espion laisse peu de place à la surprise ; tu as été enlevé. Tu remues sur ta chaise pour tester la solidité des liens qui t’entravent et constater bien vite que tu ne pourras pas les surmonter. Devant toi, une femme se tient droite, le visage fermé, le regard insondable. Tu comprends qu’il s’agit d’une solmène au tatouage dans la paume de sa main – le fameux œil de la vérité, dont seul·e·xs de très rares alchimistes se montrent dignes et suffisamment puissant·e·xs. Les livres d’alchimie sur la table suffisent à dissiper les derniers doutes quant à sa faction d’allégeance. Mais tu es incapable de deviner dans quel lieu tu te trouves : les cachots du Mausolée sudérien ? Ce serait sans doute trop évident pour un enlèvement aussi mystérieux. Quelque chose brouille les pistes, un secret fuyant que le labyrinthe de tes pensées ne parvient pas à saisir. Ta présence ici n’est pas le fait d’une simple mission de contre-espionnage. Mais alors quoi ? Tu t’agites alors qu’une étrange peur commence à te gagner, le genre que tu n’éprouves pas d’ordinaire, même dans les situations les plus désespérées. Mais quelque chose ne fait pas sens dans cet enlèvement.

« Galileo Galilei. » Tu mens éhontément, droit dans ses yeux, en empruntant le nom du célèbre scientifique, expressément pour que cela crève les yeux et montre que tu te fous de sa gueule. Provocateur, tu veux que l’autre dévoile enfin son jeu, quitte à en payer le prix. Pousser les tortionnaires à bout a toujours pour effet de les déstabiliser et les faire égrener des informations malgré elleux. « Qu’est-ce que ça peut vous foutre ? » Pourquoi enlever des gens sans savoir de qui il s’agit ? Iels ont probablement percé à jour ta couverture et connaissent au moins ta fausse identité. La véritable n’a encore jamais été découverte, mais le jour a peut-être sonné pour toi. Tu te prépares dans un difficile exercice de l’esprit à recevoir un nouveau coup. Tu penses pouvoir supporter la torture, sans savoir réellement ce qui t’attend – et c’est toujours dans cet interstice d’incertitude que s’incruste la peur, comme celle qui se fraye un chemin dans ta gorge, au goût terreux de fioul.

« Où sommes-nous ? Qu’est-ce que vous voulez ? » Tu as conscience que tes questions auront peu de chance d’aboutir, mais peut-être parviendras-tu enfin à comprendre les raisons de ton emprisonnement. Ta cellule n’en a que le nom, loin des cachots réputés du Mausolée sudérien ou de la Tour de l’Est. Alors où ? Cette question te lamine le ventre tandis que ton esprit fait appel à toute ta lucidité pour tenter de comprendre ; en vain. Chaque seconde te rapproche un peu plus de l’accomplissement des sombres desseins de l’inconnue. Tu n’as pas le temps de ne pas savoir, sans quoi tu es perdu.

La peur paralyse tes membres. Cette peur que tu es si peu habitué à ressentir, et qui pourtant ce soir déborde de toi comme une marée noire. Cette peur que tu as été si entraîné à ressentir, à l’origine même du rituel de l’Inkumbolo, cette peur noire, la peur de la mort, la peur de laisser derrière toi des gens que tu aimes et de disparaître, tout simplement. Le cryptographe familier des secrets et des disparitions, soudain pris à son propre piège. L’autre ne laisse rien percevoir de ses intentions, statue ciselée dans le plus dur des marbres. Et c’est peut-être de ne pas savoir qui te tue. Il y aurait mille raisons pour que des gens te voient mort ; tu en as assassinés tellement, tu as bousculé les plus hautes instances, tu as rompu les confiances avec une froideur qui ne souffre d’aucune égale – si ce n’est peut-être celle que la jeune femme te renvoie aujourd’hui. Mais parmi toutes ces malhonnêtetés, laquelle ? Laquelle marque ce soir la fin de ton épuisante existence ? Tu voudrais mourir en sachant ce qui t’a fait tomber. En sachant quelle trace tu as oublié d’effacer, quel code n’a pas été suffisamment obscur pour n’avoir été brisé, quelle foutue erreur t’a conduit ici. Toi si méticuleux dans la mort que tu dissémine comme dans la vie que tu abhorres. Tu te tends sur la chaise, tires sur les liens à les sentir râper ta chair.

Tu pourrais te transformer et tenter de t’enfuir, mais alors que la pensée s’invite de plus en plus insidieusement dans ton esprit, un serpent vient glisser autour de la chaise, menace silencieuse n’attendant que son heure pour te fendre d’un trait noir. Tu ne doutes pas de l’efficience de son poison, de la rapidité avec laquelle tu serais paralysé, avant de mourir dans des douleurs que tu n’imagines qu’à demi. Un reptile qui ne s’encombrerait pas d’un petit scorpion, dévoré en une fraction de seconde. Vaut-il mieux mourir attaché à cette chaise, livré aux pires sévices que l’esprit humain puisse engendrer, ou dans la gueule venimeuse de ce serpent noir ? Le courage te manque pour tenter l’irrémédiable. Cette situation met à l’épreuve tout ce que tu avais cru solide en toi, inébranlable même. La témérité, le courage, la vaillance. L’insolence. Elle ne te sauvera pas, pas cette fois-ci. Tu relèves les yeux pour croiser ceux de l’inconnue, dissimulés derrière un rideau de cheveux roux comme ces flammes qu’elle manipule sournoisement entre ses doigts. Tu comprends qu’il ne s’agit pas d’une alchimiste comme les autres.

Sa question était prévisible. De celles faites pour déconcerter les victimes, pour leur faire prendre la mesure de leur solitude et d’ô combien elles ne seront pas secourues. Malgré toi, elle te déstabilise un peu, car tu ne te l’étais jamais posée auparavant, et que la réponse, soudain, te serre le cœur. « Personne. » tu avoues d’une voix étrange, à la fois rêche et fragile. Tu ne manqueras à personne, entraîné que tu as été à défaire tous les liens pour ne laisser derrière toi aucune trace ni aucun principe. Ne pas s’attacher pour ne rien avoir à perdre, si ce n’est peut-être la douleur de ne pas avoir été aimé. Il y a bien Attilio, pour qui tu as bravé tous les dangers. Il y a Dot, avec qui tu es comme un grand frère. Mais qui d’autre ? Qui seulement pour se souvenir de toi, caché dans les méandres de tes codes et de tes indéchiffrables nuits ? Personne n’est ton Enigma. « Putain mais qu’est-ce que vous cherchez ? » tu lâches entre tes dents. Ne pas savoir est un supplice, toi d’ordinaire si appliqué à tout décrypter, à tout savoir. Là, quelque chose t’échappe, mais tu ne sais pas quoi.

Tu remues un peu plus sur la chaise en fer. Tu sais que cela ne sert à rien, mais les gestes t’échappent, ton corps tente de sauver sa propre vie malgré toi. Toi, tu n’as pas peur de la mort, tu n’as pas peur de ne rien laisser derrière toi qu’un vide dans une chambre close. Ce dont tu as peur, c’est d’ignorer pourquoi tu dois mourir. « Comment vous m’avez trouvé ? » Tu n’aboies pas cette fois-ci, ta question est étrangement posée. « Vous êtes solmène, pas vrai ? Si vous cherchez lae coupable de l’assassinat de lae Grand·e Prêtre·sse, vous n’y êtes pas. » C’est peut-être la seule raison vraisemblable pour laquelle on aurait pu te faire enlever. Quoique tu aies assassiné beaucoup de hautes figures, et que tu aurais fort apprécié être l’auteur de ce meurtre en particulier, ce n’est pas toi derrière cet attentat. D’ailleurs, les méthodes ne sont pas les tiennes ; elles étaient grossières, des bombes, des coups de pistolet. Non, toi, une simple piqûre du scorpion aurait suffi. Mais plaider ton innocence, ce serait l’hôpital qui se fout de la charité.

La peur est désormais tout à fait ancrée dans ta chair, indélogeable. Tu la sens envenimer tes sens et obscurcir tes pensées, qui dérapent, qui s’entrechoquent. T’as l’impression d’étouffer. Tu as compris sans mal que tu te trouves entre les mains d’une solmène, et tu connais leurs méthodes. Iels ne tuent pas avec délicatesse, la pitié n’est pas dans leur génome. Si tu dois mourir, ce sera après avoir enduré le pire que l’être humain peut infliger. Et c’est ce qui fait monter l’effroi en toi. Ton sang se glace, tes mains deviennent gelées. Ta respiration se fait difficile, à mesure que des secondes d’un étrange silence s’égouttent comme un insupportable clapotis de sang. Tu jettes des regards anxieux autour de toi en espérant trouver quelque chose, n’importe quoi, qui pourrait t’être utile, mais tu es solidement attaché à la chaise et le serpent rode toujours, prêt à engloutir le petit scorpion que tu es. Est-ce ce qui t’attend, une envenimation ? Ce serait un comble, pour l’empoisonneur méthodique que tu es. Après avoir tué tant de gens en abusant de ta neurotoxine, mourir des crochets d’un serpent a quelque chose de douloureusement ironique. Mais peut-être est-ce le moins pire de tout ce qui t’attend.

Après tout, si on avait voulu te tuer, il n’aurait servi à rien de te capturer ; un meurtre sordide dans une ruelle aurait suffi. Si tu te trouves ici, dans cette pièce dénudée perdue sans doute sous le Mausolée sudérien, c’est que la solmène attend quelque chose de toi : un aveu ? Des informations ? Sauras-tu supporter la torture et protéger les tien·nes ? Tu ne sais pas, tu ne sais plus. Ta bravoure et ton insolence s’étiolent de seconde en seconde. Ne pas savoir ce qu’il va advenir de toi est un supplice. Tu fixes ce visage de marbre qui ne laisse transparaître aucune émotion, tentant de rassembler ton sang-froid, en vain. Des tremblements viennent agiter tes mains. Tes poings serrés tirent sur les liens, sans réel espoir de te dégager. Ce geste désespéré n’est que l’expression la plus ordinaire et la plus basse de l’instinct de survie. Quelque chose résiste pourtant. Un sursaut de vie, un sursaut d’insolence. Tu n’es pas encore décidé à mourir, pas sans savoir pourquoi. Alors tu ne détournes pas les yeux de ceux de la solmène, d’un vert à faire pâlir les plus pures émeraudes. Tu la fusilles, tu l’assassines. Le menton fier, deux facettes de toi s’entredéchirent : l’audace et le désespoir. Laquelle l’emportera sur la torture ?

La jeune femme te répond enfin ; elle cherche quelqu’un·e. Tiens donc. « Qui est-ce que vous cherchez ? » tu demandes, les mots lâchés avec désinvolture, même si tu doutes que la réponse te sera donnée sur un plateau. Tu n’es pas certain que l’heure soit aux confessions. Pourtant, la curiosité chasse un temps la peur qui te paralyse, et tu scrutes les yeux de la solmène en espérant comprendre. S’agit-il d’un·e analogue, dont les solmènes essayent de remonter la trace ? D’un·e autre faune ? Sauras-tu lae protéger ?

La solmène s’approche soudain, et tu as un mouvement de recul sur ta chaise, désespérément vain. La broche qu’elle tient dans sa main te semble une arme bien plus menaçante qu’un poignard. D’un geste vif, elle vient l’enfoncer dans ton abdomen, t’arrachant d’un hoquet de douleur. T’as le souffle coupé. Les mots qu’elle prononce te parviennent de loin, déboussolé par le coup. Choisi au hasard ? Tes lèvres s’entrouvrent dans une moue parfaitement interdite. Comment ça, choisi au hasard ? Alors toute cette histoire ne serait qu’un mauvais coup du sort ? T’as envie de hurler. L’ironie de cette situation en devient insupportable ; toi si méthodique, si prudent, rattrapé par le destin. Les questions de la solmène te déroutent, mais tu sens pulser dans ton sternum une étrange force allant contre ton libre-arbitre, comme si tu étais contraint à répondre. « Je… argh, j’ai… » Tu tentes de résister. Mais tu es faillible, comme tout être humain face à la magie. L’épingle imprime sa propre volonté sur ton esprit et ton corps, qui semblent soudain ne plus t’appartenir. Tu es sur le point de tout révéler, tous tes secrets les plus enfouis et les plus noirs, tout ce que tu te tues à préserver, toutes les informations qui te conduiront inexorablement à ta perte.

« Je m’appelle… – tu résistes, encore et encore, mais ça ne suffit pas – Nil Tzara. Je suis un analogue infiltré à Cittàgazze. » Les mots sont jetés. T’essayes de serrer les mâchoires et de te mordre les lèvres pour empêcher les paroles de continuer à te trahir, mais tu ne peux pas. Tu ne peux pas bouger, tu ne peux pas t’enfuir, tu ne peux pas te protéger toi-même. Tu secoues la tête pour tenter de chasser cette putain de magie, mais tes gestes ne sont que vains. Tu te débats pour retirer la broche ; ça ne sert lamentablement à rien. « J’ai tué beaucoup de gens, des personnalités politiques, des représentant·es des grandes familles, des membres du Consiglio. » T’entendre t’est insupportable, tu es devenu ton propre traître. « J’ai fait libérer Attilio Giuliani, un analogue, de la Tour de l’Est. » Le prénom qui franchit tes lèvres est le mot de trop qu’il ne fallait pas prononcer, et des larmes commencent à couler silencieusement sur tes joues blanches. Attilio. Tu te remémores cet épisode malgré toi, et tu peux en éprouver encore tout le drame. Tu te détestes d’avoir osé prononcer ce prénom ici. Tu es en train de foutre au feu tout ce que tu es et ce que tu as été. « Je tente actuellement de retrouver et assassiner une Juste. » Tout n’est que la plus stricte vérité. « J’ai menti, j’ai empoisonné, j’ai tué. » tu conclus, réponse lapidaire à sa question.

Un silence de tragédie tombe sur la pièce. L’épingle est arrachée. Les yeux écarquillés dans le vide, des larmes alourdissant encore tes paupières, tu n’arrives pas à réaliser ce qu’il vient de se passer. Tout est fini. « Laissez-moi partir... » Tu ne relèves pas les yeux vers la solmène, ta voix n’est qu’un murmure ; l’audace t’a abandonné. Ces aveux arrachés de force étaient peut-être pires que la torture. Que va-t-il advenir de toi désormais ? « Par pitié… je sais retrouver les gens, c’est mon travail, je peux vous être utile. » tu supplies en croisant de nouveau son regard, tout en sachant au fond de toi que les plaintes ne résonneront jamais en elle. Que tu es foutu. Et la question enfin s’arrache à tes lèvres, un désespoir latent dans le bide : « Qu’est-ce que vous comptez faire de moi ? »