✗ Cynics and critics

Au fond, elle n'est personne, Mercymorn.
Et pourtant, elle marche dans ces rues comme si elle en était la reine.
Comme si personne ne pourrait jamais lui faire baisser les yeux.

C'est qu'elle les connait par cœur ces passages et ces allées, ces étals et ces boutiques. Jusqu'aux trafics qui s'organisent à droite et à gauche en périphérie du marché. Elle les connait comme si elle les respirait, avec naturel et aisance - parce que c'est ici qu'elle a (mal) grandi, qu'elle a (sur)vécu. Depuis le squat à moitié défoncé un peu plus bas dans la rue jusqu'aux marchand‧e‧xs inattentif‧ve‧xs qu'elle a dépouillé d'une main leste.

Aujourd'hui, rien n'a vraiment changé, sauf elle et ça change tout dans ce monde. De pickpocket à potentielle proie, elle avance maintenant dans le marché avec cette vigilance d'adulte.

« J'y foutrais bien le feu, un jour » Commente-t-elle à Hyacinth, sur sa droite, là où son oreille entend encore correctement. Il n'est pas bien difficile de savoir à quoi elle fait référence quand son regard se pose avec insistance sur la nouvelle bibliothèque ambulante qui passe, de l'autre côté du marché, pour disparaître dans une ruelle adjacente. « J'ai entendu les gens en parler : c'est plein de la propagande pandémonique leurs torchons. » Ca mériterait qu'elle les vole et qu'elle les caviarde avant de les renvoyer à l'envoyeur‧se‧x pendant une de leurs messes.

Les jambes tendues sur les pavés sales et mal agencés, il commence à avoir besoin de les dégourdir. Il s’étire, se recule sur le muret où il est assis, tend ses bras en l’air, puis de chaque côté. Il se penche un peu vers Mercy dans un silence qui n’a pas le poids des mort·e·s mais la sérénité des astres puis il la regarde, baigner dans sa rage qui n’attend que d’être couchée sur du papier qui absorberait les lettres qu’elle tracerait frénétiquement de ses doigts fins. Il n’écrit pas, lui, il n’a pas le talent des mots qui coulent naturellement du creux de ses lèvres, mais il a tant été entouré de ces poètes créatif·ve·s qu’il sait les reconnaître dans tous les mondes. Les suivre, les aduler, les envier - un peu - et les aimer - sûrement.  

Son dos se recourbe doucement en écoutant les remarques de la serveuse de la Nef avec qui il aime passer ces après-midi de petits riens, puis il se penche en appuyant ses coudes sur ses genoux. Dans un murmure de confidence, et un sourire joueur, il regarde Mercy : « Eh bien vas-y. Qu’est-ce qui t’en empêche ? Sûrement pas la peur. ». A moins que ce soit justement elle, cette peur qui peut être multiple et se manifester de façons trop inattendues, trop ankylosantes, laissant le corps interdit et inactif. Mais c’est la remarque désobligeante de deux oiseaux devant elleux qui attire son attention plus que la réponse de la zutique ; Hyacinth se redresse, s’esclaffe en regardant rapidement autour d’elleux si les humain·e·s de ces daemons se trouveraient à proximité, et en conclut qu’iels doivent être lié·e·s à des sorcier·ère·s. D’un geste de la main, il éveille alors une bourrasque suffisamment forte pour déstabiliser les deux bêtes malgré leur agilité dans les airs. « Le charisme a plus d’une forme, et c’est pas trois plumes hérissées sur le cailloux qui nous en donne davantage… Par contre que ça ajoute un petit air stupide, ça, c’est bien possible. Puis plus bas, en se rapprochant de Mercy jusqu’à aller coller son épaule à la sienne. Y’a pas que les bouquins qu’il faut brûler. Et après on me demande pourquoi je gère une arène de combats de daemons, hein… ».

✗ Cynics and critics

Le début d'un rire te prend, te secoue à la provocation de l'Absent et tu secoues la tête. « Le feu, ce serait la satisfaction d'un instant, j'aimerai une gratification plus pérenne. » De celle qui fait survivre l'instantanéité des actions à travers les mots répétés par la foule, les histoires portées par les impérissables ragots. Tu t'apprêtes à lui décrire le plan qui se dessine déjà dans ton esprit, peut-être (sûrement) à chercher à le convaincre à y participer, moyennant un recueil ou deux de poésie, lorsque tu es interrompue par la bourrasque invoquée par Hyacinth en direction de deux daemons piaf.

Ses mots te tirent un rire moqueur envers les deux volatiles et malgré votre proximité physique, ta voix s'élève, tu fais exprès de parler tout haut et d'être entendue par les deux daemons qui insistent et persistent à vous insulter : « Et ceux-là, ce n'est malheureusement pas en les couvrant d'encre que tu leur feras gagner en valeur. » D'un geste du bras, tu attrapes un petit caillou sur le muret et le lances en direction des daemons.

Puis ton corps se détache du sorcier alors que tu te redresses pour quitter le muret où vous vous étiez installé‧e‧s. « C'est mal famé par ici. Un regard s'égare vers les deux daemons, et tu proposes ton bras à Hyacinth. Si on allait marcher un peu ? »