TW : ce rp contient des mentions explicites de violences sexuelles, de viol, de sang et de pensées noires. Préservez-vous de la lecture de ce topic si l’un de ces sujets vous est difficile.

Tu as envie de disparaître. D’être rayé du cours des choses. Recroquevillé dans un coin de la chambre, dans le noir complet, les yeux écarquillés sur le vide, à demi nu, tu attends, sans savoir quoi. La douleur dans ton dos, sur tes reins, sur tes joues que les gifles ont éprouvées. La douleur partout, immense, à l’intérieur de ton corps violé, ce corps tellement massacré qu’il n’en reste presque rien, fantôme parmi les fantômes. Carnage. De nouvelles brisures sont venues s’ajouter à toutes les autres, de nouvelles blessures sont venues trancher ton dos, lignes de fuite lézardant une peau déjà maintes fois sacrifiée. Le sang glisse de tes narines jusqu’à tes lèvres, répand un goût de fer dans ta bouche, et celui qui suinte dans ton dos nu vient tapisser le sol de la chambre, qui en a vraisemblablement vu d’autres. Tes poignets sont rouges d’une corde qui les a brûlés. Les horreurs se rejouent en boucle dans ton esprit, désormais imprimées dans ta mémoire en lettres de feu. Tu ne comprends pas. Tu ne comprends pas, pourquoi seule la violence t’est destinée. Pourquoi tout le monde ne cherche qu’à te détruire. Ta sexualité à risques n’a jamais rimé avec tendresse. Les seuls égards que les autres ont pour toi se soldent par le sang. On prend plaisir à te faire du mal. On jouit sur ta chair malmenée. Tu n'es qu’un corps qu’on possède, un corps éprouvé. Fatigué d’être en vie.

Tu n’as pas su résister, tu n’avais pas la force. Tu t’es salement laissé faire. Il n’y a que tes cris qui sont venus déchirer le silence de la nuit, des appels à l’aide inarticulés, mais depuis que Clyde n’est plus directeur de la Nef des fous, ils sont demeurés vains. On n’entend presque rien, hors des chambres ; elles sont faites pour annuler tous les bruits. Ce que tu ignores, c’est qu’une prostituée t’a entendu, une amie à toi à qui tu as confié : S’il m’arrive quelque chose, va chercher Sienna. Tu lui as tout expliqué, mais tu espérais au fond de toi ne jamais avoir à faire appel à lui. Ne jamais avoir à demander de l’aide à cet être que tu estimes si tendrement. Tu ne veux pas qu’il te voit dans cet état. Tu ne veux pas qu’il contemple ta putain de misère, faite de sang et de larmes, celles qui ont séché sur tes joues. Tu n’as plus la force de pleurer. Tu te souviens des coups, de chaque coup, méthodique, sur ton dos, dans tes reins, de chaque gifle, de chaque parole horrible qui t’a détruit presque autant que les blessures de la chair. Tu te souviens de tout, et tu le revis en boucle dans ta mémoire. Tu n’existes plus qu’à travers cette douleur sourde, qui ne te quittera plus jamais vraiment. Tu as perdu tout ce qui faisait de toi un être.

Tu n’entends pas la porte de la chambre s’entrouvrir, tu ne perçois pas la lumière s’engouffrer dans l’entrebâillement. Tu es absent, lointain, perdu. Tu ne vois pas la silhouette de Sienna entrer ; en fait, tu ne sens plus rien. Tu attends de disparaître, de t’évanouir de l’existence. Tu ne sais pas qu’au fond de toi, tu attends d’être sauvé, qu’on te rattrape avant de perdre totalement pied et de mourir. Tu n’as jamais eu le courage d’en finir, pourtant combien de fois as-tu appelé la mort de tes vœux, combien de fois as-tu cru succomber, sous la torture, sous la violence, sous l’abandon. Tout a commencé lorsque ton don s’est manifesté ; à partir de ce jour, plus aucune tendresse n’a éveillé ta peau. Certaines figures sont bien parvenues à insuffler en toi quelques éclats, comme Nicholas, comme les Covenant – ou comme Sienna. Mais tu ne comprends pas que c’est lui qui est venu auprès de toi, au beau milieu de la nuit, après un tel carnage. Tu ne comprends plus rien. Pourtant, à chaque coup, tu avais espoir d’être sauvé, tu avais espoir que cette porte s’ouvre et que quelqu’un·e, n’importe qui, arrête ce bras qui te massacrait. Et l’espoir, tu l’as perdu. Tu es là, à demi nu, prostré et tremblant, à attendre un jour qui, tu le sais, ne se lèvera plus jamais.

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La lumière s’allume. Tu fermes les yeux, agressé par la luminosité si crue des néons de la Nef. C’est la voix de Sienna qui vient briser le silence funeste de la chambre. Une voix que tu ne reconnais qu’à demi, car elle te semble si lointaine, si inatteignable. Elle n’est qu’un mirage, inaccessible. Ça ne peut pas être lui. Tu croises ses yeux sans les voir vraiment. C’est comme si tu étais déjà un peu mort, plus tout à fait là, dans une sorte d’en-deçà des choses d’où aucune lumière ne jaillit. Le regard que tu lui lances est le plus dépourvu de volonté et de vie qu’il soit possible de confronter. Il dépose quelque chose sur le lit, une malle que tu scrutes avec méfiance. Est-il lui aussi venu te torturer ? Tout le monde te semble un·e potentiel·le ennemi·e, même tes plus tendres allié·es. Tout le monde te veut du mal. Tout le monde te déteste. Tu rebaisses les yeux. Tu trembles un peu, de froid, de peur et de douleur, celle lancinante qui harasse tous tes muscles. Le sang commence à sécher dans ton dos, sur ton visage. Tu serres les poings, alors que les images du viol se rejouent, que toutes les sensations se redessinent dans ton corps meurtri. Tu peux sentir encore le souffle du client par-dessus ton épaule, sa sueur dans ton dos se mélangeant à ton sang, entendre tes propres cris en écho, étouffés dans sa paume. Tu peux tout revivre.

La main de Sienna s’approche, et tu as un mouvement de recul incontrôlé, un sursaut dicté par la crainte de recevoir encore des coups. Tu te terres un peu plus encore contre le mur, tes pieds dérapent sur le sol taché de sang. La paume se suspend au-dessus de ton genou sans te toucher, et la voix du médecin vient te rassurer, te dire qu’il ne te veut pas de mal. Mais toi, tu ne sais plus. Tu ne sais plus comment croire, entendre, éprouver ces paroles. Tu as l’impression de mériter tout ce que l’on t’inflige. De mériter la maltraitance, le viol, le deuil. De ne mériter que des coups. Ton cœur bat si fort dans ta poitrine que tu l’entends résonner jusque dans ton crâne. Tu es terrorisé à l’idée que tout soit sur le point de se répéter, que Sienna ne soit pas Sienna mais un autre client venu te massacrer. C’est comme si le monde entier voulait te tuer. Peut-être que ton ami aussi est venu te déposséder. Qu’est-ce qu’il serait venu faire à la Nef des fous, sinon ? Tu n’arrives pas à penser le fait qu’il puisse être ici pour ton bien. Personne n’entre dans ces chambres pour ton bien.

Sienna se rapproche un peu, ne te touche pas ; tu croises son regard. Et c’est à ce moment-là que tu comprends que tu n’es plus seul, qu’il ne te veut pas de mal, qu’il est bien cet ami si précieux rencontré sur les toits quelques nuits auparavant. « Sienna ? » Ta voix est habité par la douleur, et pourtant remplie d’espoir en prononçant ce prénom. Alors, c’est vraiment lui ? Aucun sourire pourtant ne point sur tes lèvres, tu n’en as pas la force. Seule la surprise se lit au fond de tes rétines, et une profonde gratitude. « Je suis désolé… » Tu enfouis ton visage dans tes genoux, que tes bras serrent contre toi pour te rendre encore plus minuscule que tu ne l’es déjà. Tes épaules sont secouées par tes sanglots, qui viennent déchirer le silence de la chambre. Tu t’excuses car il faut que tu aies fait quelque chose de mal pour qu’on te punisse ainsi, n’est-ce pas ? Tu t’excuses car il faut bien tenter de justifier l’injustifiable. Tu as forcément fait quelque chose, dans cette foutue vie, pour mériter qu’on te détruise. Tu n’as fait que subir, qu’encaisser. Et tu as honte, terriblement honte, d’être ce que tu es. Tu voudrais ne pas avoir existé.

Tu relèves les yeux vers Sienna lorsqu’il te demande la permission de te toucher. Ils sont éteints. Tu as un moment d’hésitation avant de mécaniquement hocher la tête pour lui signifier qu’il peut s’approcher. Tu laisses ses mains te toucher, t’examiner, frissonnant un peu sous leur chaleur sur ta peau gelée, grimaçant quand elles s’invitent dans ton dos massacré. Tu as honte de dévoiler toutes ces choses, tu as honte de ton corps, honte des ecchymoses et du sang, de l’odeur du client encore imprégné sur ta chair, partout. Tu sais que Sienna se doute des autres blessures, celles que tu caches, celles que tu tais, celles dont tu as le plus honte. « Sienna, j’ai mal… » tu murmures dans un souffle. Appel à l’aide désespéré, comme s’il était possible de refaire le cours des choses, de revenir en arrière et de tout annuler. La douleur est partout. Tu es brisé. « Est-ce que j’ai fait quelque chose de mal ?... » tu finis par demander d’une voix parfaitement éteinte, minuscule, désespérée.