Hailstorm

Il apprécie le silence et la grande résonance de la pièce au haut plafond, le bruit de ses pas, celui de sa partenaire et du prêtre lui revienne dans un écho parfait. L'air frais circule, il est difficile de réchauffer un lieu comme celui-ci et dehors l'hiver s'est installé. L'odeur de la cire de bougie, de la pierre et de l'humidité emplie ses narines. La lumière filtre à travers les vitraux, des oeuvres incroyables dont la paternité l'étonne guère. Il découvre pour la première fois la cathédrale élevée en l'honneur de l'ange Balthamos. Un bâtiment à peine érigé, endeuillé par la disparition de son architecte. Ses murs n'ont connu que la perte. Si tout le décor lui semble être correct, quelque chose le chagrine, quelque chose d'invisible. Son visage se tourne vers celui de Xiomara qu'il a rencontré un peu plus tôt sur la route, puis vers celui du prêtre, qui eut tôt fait d'expliquer ce qui l'indispose dans la chapelle. C'est la première fois qu'il est missionné pour consacrer un lieu et c'est avec sérieux couplé à de la fascination qu'il accepte la tâche.

Une fois toutes les informations recueillies, le noiraud fait volte face, accompagné par sa collègue séminariste. Il ouvre la porte de bronze et de bois et s'immobilise en constatant de la météo qui s'est déchainé depuis leurs arrivées. Il plie un bras au-dessus de son front, plisse les yeux essayant de voir devant lui. Le constat n'est pas favorable, la nature est contre eux. Il n'y voit pas plus loin que quelques centimètres à l'avant. Il se retourne encore, propose son autre bras à sa partenaire de mission. ''J'ai le pressentiment que nous allons-nous perdre..'' Lorsqu'elle accepte sa proposition et qu'il sent sa poigne solide autour de son biceps, il se décide à avancer, doucement, précautionneusement. Moins d'une minute lui suffit pour être trempé jusqu'à l'os.