Tu sais pas bien ce que tu fais là. Même toi t'aurais pas pensé que tu pouvais être utile pour une telle mission. Tu sais pas bien lire, pas bien écrire et t'as pas beaucoup de connaissance des autres mondes. Tu connais que les bagarres et les bas-fond de cette ville de fin du monde. Tu sais rien. Et pourtant, tout t'intrigue dans cette pièce. Elle est empreinte de mystère. D'abord, il y a cette porte scellée alchimiquement. T'as tenté d'y comprendre quelque chose, mais même là-dessus tu sais rien. Une simple porte peut être plus forte que toi et ça te fou en rogne. T'aurais voulu pouvoir la défoncer à coup de pied. La force n'aurait rien résolu. D'autres alchimistes ont réussi à l'ouvrir. Et derrière il y a cette salle faite de bric et de broc. Des livres, des poèmes, des cartes, des partitions. Il y a de tout. Même toi tu y trouves un intérêt dans ces partitions que tu n'arrives pas à déchiffrer. Et puis cette salle, on l'a laissé fermée. Parce qu'il n'y a rien, à part ce gros ouvrage, qui retient l'attention des zutiques.

Toi, t'es pas de celleux-là. La pièce t'y as pensé dans tes nuits, tu voulais l'explorer. Il y a là des mystères que tu voudrais percer. Et puis t'es Juste maintenant. Fini de faire le pitre, t'as des responsabilités. Tu dois aider la faction à prendre de l'influence. Faut dire que t'es pas bien doué pour ça. Mais le sort t'as désigné et t'essaies de pas faire de conneries. Makeda te conseille un peu, parfois, mais souvent tu préfères écouter plutôt que de parler pour dire n'importe quoi. T'es bon à casser des gueules, pas pour le reste.

Pourtant, t'es là aujourd'hui et tu furètes déjà dans les petits recoins. T'as attrapé une liasse de papier et t'essaies tant bien que mal de déchiffrer les petits caractères. Tu te sens pas à ta place avec Hyacinth et Mercymorn. Elleux sont bien plus érudit‧es que toi. Iels savent ce qu'iels font. Toi t'es le gamin paumé, les gros bras et rien d'autres. Pourtant, tu te dis qu'il y aura peut-être un indice dans les partitions, alors tu cherches là-dedans. Des musiques d'autres mondes ? Il te faudrait un piano, ça te démange d'essayer quelques notes. Tu mettrais longtemps à les comprendre, mais tu commences à avoir des bases de solfège et faut que tu les travailles. Alors tu fredonnes ce que tu arrives à lire.

Quand il a été mention d’un recueil de poèmes oubliés, indéchiffrables, poésie d’un temps et d’un ailleurs inconnus… le sang de Hyacinth n’a fait qu’un tour. Il a de suite été replongé dans cette vie passée aux abords des surréalistes français, des britanniques qui se battaient sur la définition de ce qu’est l’art, et de tous les autres qui les enviaient à n’en plus finir. Il n’écrit pas, ne trouve pas les mots justes pour décrire ses sentiments et ceux des autres, Hyacinth observe et juge, écoute et ressent. Il n’est qu’un œil lointain mais omniprésent d’un groupe d’artistes dont il n’a jamais entièrement fait partie sans en être exclu pour autant. Et voilà ce qu’est la poésie, cette capacité à créer un amas d’âmes qui se répondent et évoluent entre elles.

Il se propose alors pour la mission, entraîne Azur comme protecteur, Mercy comme artiste ; prend la place du superviseur sans qu’elle ne lui soit pourtant attribuée. Mais il n’en demande rien, se contente d’y croire et de faire acte de présence. Lorsqu’il passe la porte bleue dans la Nef, se rappelant des mots de Clíona qui lui décrivait Cittàspide, où il en existait une semblable, il laisse échapper un rire étonné, se demandant si les deux portes ne communiquent pas : cette salle, aux récits inconnues, est-elle également ce qui se trouvait derrière cette autre porte bleue étrange ?
Puis de l’autre côté, en découvrant Odes à Syracuse, Hyacinth pense à la ville sicilienne qui se trouve sur Terre, aux mythes de sa puissance dans la Grande Grèce, aux guerres puniques et aux grands oiseaux qui s’amusent à glisser sous l’aile du vent*. Mais dans ce livre, ce n’est pas le même monde qui vit, ce ne sont ni les mêmes odeurs ni les mêmes sensations ; pas non plus la même langue. Et Hyacinth regarde Azur fouiller dans les partitions, souriant à l’idée qu’il a du mal à se faire de la délicatesse qui se joue au bout des doigts du combattant, puis il se tourne vers Mercy. « Je te laisse la poésie, je prends l’herbier. Tu trouves quelque chose d’intéressant, Chopin ? ». Minuscule pique lancée, alors qu’il observe sous toutes les coutures l’herbier, les plantes, et tente de comprendre si dans tous les mondes qu’il a visité, il n’y en aurait pas qui se rapprochent de celles-ci.

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RéussiteAnnule un échec aux dés.

✗ Le recueil d'or

Ironiquement, c'est une fois la porte ouverte que la pièce a fait preuve d'intérêt à tes yeux. Une porte n'est jamais qu'une porte, toute scellée qu'elle soit, et tu as assez de chats à fouetter pour plusieurs vies sans t'encombrer d'une salle alchimiquement fermée, toi qui n'y connais rien à l'alchimie. Mais ouverte, ses trésors de culture révélés ... là où d'autres se sont détourné‧e‧xs, toi tu étais intéressée. C'est sûrement pour cette raison que Hyacinth n'a pas eu à beaucoup insister pour que tu te joignes à eux, quitte à rater un service à Nef.

Une fois dans la pièce, tu laisses les partitions à Azur, bien sûr, et l'herbier à Hyacinth puisqu'il s'y intéresse. De ton côté, c'est le reste qui attire ton œil autant que ta curiosité. Tes doigts viennent feuilleter avec douceur les pièces de théâtre (et tu te dis qu'Ariel aurait sûrement adoré les lire), puis parcourir avec intérêt les livres de propagande socialiste (et l'idée te traverse l'esprit de les prendre pour les remplacer dans la bibliothèque ambulante des pandémoniques).

Et c'est sans compter la poésie nimrodienne que tu manipules, lentement, tendrement, comme on caresse un‧e‧x amant‧e‧x délicat‧e‧x. Tu te connais, tu pourrais passer des heures, des jours ici. Les poésies et les pièces de théâtre dans tes bras, tu t'approches de Hyacinth : « Je peux voir le recueil de poésie ? On trouvera peut-être quelque chose en comparant les titres et les caractères ensemble. »