Tu quittes la Nef des fous lorsque le soleil se couche, rupture avec le cours des choses. Ton métier commence d’ordinaire à la nuit tombée, mais ce soir déroge à toutes les règles, franchit tous les interdits. Alors que tu remontes les escaliers aériens jusqu’à la Montée des Alcôves, ton regard se perd sur les rebords des fenêtres, les pas des portes, les pierres des fontaines, où ont fleurit des centaines d’origamis en forme d’oiseaux, reposant comme des reliques près d’une multitude de bougies dont la cire glisse entre les pavés des rues, en l’hommage aux disparu·es. Sur les placettes, les camélias sont en fleurs et les branches des arbousiers sont lourdes de fruits orangés. L’atmosphère immémoriale du festival de l’Ararat s’est emparée de toutes les rues, de tous les escaliers. La trêve estivale a quelque chose d’irréel, comme si le monde suspendait sa course, et dans les bras de la cité des cimes, un calme en anicroche se dépose, effaçant l’espace d’une poignée de jours les faux-semblants et les traîtrises – tout du moins en apparence.

Tu montes jusqu’à la Ville Haute, mais arrivé à la frontière, une hésitation te fait ralentir, comme à chaque fois qu’il te faut t’aventurer dans les hauteurs. Tu fais un pas comme un funambule. Les souvenirs de ton enfance collés au corps comme des vapeurs d’essence, tu as l’impression soudain d’avoir du mal à marcher, à respirer. La Ville Haute est pour toi comme une zone sinistrée, un champ de ruines de souvenirs. Les premières marches de la Montée des Alcôves ont quelque chose de douloureux, mais après quelques minutes, alors que la musique du bal te parvient lointainement, l’appréhension se disperse. S’il y a un soir où tu ne veux plus penser à ton passé, c’est celui-ci. Tu enfiles ton masque en approchant des jardins suspendus, un masque sobre, bicolore noir et blanc, en espérant qu’il suffira à dissimuler ton identité aux fantômes de ton passé. Nicholas sait à quoi tu ressembles, il saura te retrouver.

Dans les jardins, les arbres sont lourds d’agrumes et de mirabelles. Les lampions ont fleuri sur les branches et jettent sur les visages masqués des couloirs chatoyantes. Des musicien·nes se sont installé·es sous un grand caoutchoutier dont les feuilles ont été investies de lumières clignotantes et jouent des partitions à la fois entraînantes et un peu mélancoliques. Les noénautes ont quitté leurs péniches et leurs chalands, les solmènes leurs tours et les zutiques leurs sous-sols scabreux. Sous les masques, les appartenances se sont effacées, les silhouettes se rassemblent sans égards pour les allégeances. Les un·es raillent la maladresse des autres sur la piste de danse, tandis que les autres partent dans de grands éclats de rire, comme si les drames récents n’avaient jamais eu lieu. Pas un ion ne semble pas résonner en synergie avec tous les autres, dans cette soirée hors du temps.

Les oripeaux et les robes sont renversants de couleurs et de gaieté. Toi, tu as l’air d’un épouvantail à côté des tenues flamboyantes. Tu n’as pas de quoi troquer de beaux habits, alors tu es très sobrement vêtu de noir, et dans un coin des jardins, un peu excentré de la musique et des danses, tu attends d’apercevoir Nicholas. Tu l’avises finalement avec Carine, boîtant dans les escaliers, et tu viens à leur rencontre. Il n’est pas dans ta nature de t’épancher, mais tu ne peux te retenir de t’accroupir pour venir prendre la caracal dans tes bras, en essayant de ne pas lui faire mal. Tu caresses longuement son pelage avant de te relever pour regarder Nicholas. « Je suis heureux de vous voir. » Et sur ses mots, tu soulèves ton masque pour venir l’embrasser.

Cette nuit sera différente des autres. Pas de combats à la Nef des fous, il n'y en a pas eu depuis plusieurs mois et pas de nuit à errer dans le théâtre. Tu seras préserver des cauchemars et des terreurs nocturnes. La mort ne te hantera pas. Cette nuit est pour les vivant‧es. Alors aussi éphémère que ce soit, tu comptes profiter du calme que t'offrira le bal. Maia a du te convaincre de mettre autre chose qu'un t-shirt troué et tu es parvenu à trouver un débardeur intacte, et un pantalon en relativement bon état. Pas de traces de sangs ou de déchirure, il est presque comme neuf. Tu n'as que quelques maigres possessions et la vie est dure, tu finis souvent par les abîmer à force de te battre et de t'éclater les mains sur la gueule des autres. Seulement ta mort te retient, tu ne cherches plus des noises comme avant. Tu te sens l'âme d'un funambule, toujours sur le fil. La mort ne t'a pas prise, mais tu pourrais basculer entre ses dents à tout moment.

Tu regardes ton visage dans le miroir, comme tu ne le fais plus depuis que tu es mort. Tu te trouves le teint blafard, l'aspect d'une poupée désarticulée, cassée. T'as l'air d'un cadavre. Tu ne vois que ça, des yeux vides, un teint cireux et des cernes sous tes yeux parce que tu ne trouves plus le sommeil. Un jour, tout ira mieux, mais pour l'heure la mort te hante et tu ne sais pas t'en remettre. T'es perdu cette étincelle dans tes yeux, ce petit quelque chose qui te pousser à te battre encore et toujours. Tu n'as pas abandonné loin de là, mais tu te donnes l'impression d'être un chien abandonné, abattu. La musique et le théâtre te maintiennent à flot. Tu ne laisses plus vagabonder tes pensées lorsque tu es derrière un piano ou en train de répéter un texte. Ca te dévore de l'intérieur, ça te prend aux tripes et te redonne contenance. M. et les Chiens sont ta corde de sauvetage et tu t'accroches à elleux comme un forcené.

Un masque en bois sculpté par Simurgh ceint le haut de ton visage. Il camoufle tes yeux et te donne un faux air de nonchalance. Tu n'es pas sûr de te sentir à l'aise dans la foule. Depuis l'émeute sur la place de la Torre, elles te font paniquer. Et si une autre bagarre de cette ampleur commençaient ? Et si, de nouveau, l'on te plantait une lame dans le dos ? Tu ne préfères pas t'aventurer là-dessus, ça pourrait te faire partir dans une crise d'angoisse comme tu en as depuis ce jour. Maia te pousse vers l'extérieur. Le chemin jusqu'à la Ville Haute n'est pas bien long et tu sais que tu atteindras vite les jardins. Si tu veux reculer, c'est maintenant. Les Monstres font aussi leur soirée au théâtre, tu as décidé de participer aux deux. Tu as besoin de te sortir de ces quatre murs. Tu te crois devenir fou à regarder à chaque instant par-dessus ton épaule que la mort ne te saisisse pas.

Observant une libellule alors que Maia joue avec une musaraigne, tu commences à entendre la voix envoutante de Mélancholia. Tu as envie de mettre les doigts sur un piano et de jouer des morceaux légers, mais aussi mélancoliques. Peut-être que tu feras une courte prestation, puis tu t'éclipseras. Tu sais d'avance que tu ne resteras pas longtemps. Te faufilant parmi les badaud‧es, tu rejoins tout de suite le bar pour récupérer de l'alcool. Il te faut bien ça pour te sentir un peu moins sur les nerfs. Tu te laisses porter par le rythme, observes les autres, mais tu restes dans un coin. Il y a des formes éthérées qui ressemblent à des esperluettes. C'est la lumière des lampions qui se reflète sur chaque surface brillante qui te donne cette impression. Tu te sens presque planer. Les couleurs sont magnifiques, elles te sortent de ta tête et enfin tu ne penses plus à la mort. Tu ne penses plus à cette cicatrice qui te fait toujours un peu mal. Ne reste que la quintessence de la musique et la voix de Mélancholia.

Tu quittes le port après avoir rentré tes bourriches d'huîtres. T'es en plein dans la saison, t'en as même fourni au bal des Ardent‧e‧xs. Les affaires sont bonnes, mais tu n'as du coup pas beaucoup de temps pour toi. Tu te sens fatiguée, peut-être que tu devrais embaucher l'un‧e de tes adelphes. Histoire qu'iels t'aident au moins à décharger. Tu aimes passer tes journées en mer à prendre soin de tes huîtres, mais tu as l'impression de ne pas avoir un instant pour toi. Heureusement, le bal est la pour lâcher prise. Tu as hâte de danser toute la nuit durant. Même si tu ne seras pas avec Makeda, tu pourras la voir et c'est suffisant pour toi. Vous avez déjà passé la soirée de la veille ensemble au coin du brasier installer sur la Terre Brûlée. Ces quelques jours de festival te font un bien fou. T'observes une dernière fois les chalands se découper sur le coucher du soleil. Les marins sont tous‧tes en train de rentrer. Et tu remontes jusqu'à la péniche Covenant dans laquelle tu veux te préparer.

Ta tenue ne sera pas bien complexe, un costume rouge ample sur une brassière noire. Parfait pour danser et profiter de cette soirée. Tous‧tes revêtiront leurs plus beaux oripeaux, et tu ne fais pas exception. Tu as hésité avec une robe légère rose claire, mais tu t'es dit que le costume te tiendra un peu plus chaud lorsque la nuit sera tout à fait tombée. En ces quelques jours de trêves, tu profites de tous les instants pour te ressourcer, loin des faux-semblant et des coups bas. Pour une fois, chacun‧e oublie ses différences, et tous‧tes convergent en un même lieu.

Tu restes loin de la place de la Torre sinistrée, il y a quelques mois par les émeutes. Tu te rappelles de ton inquiétude de ne pas voir Nell et Cioran se sortir de là après votre action éclair contre les zutiques. Tu n'as rien pu faire pour elleux et tu t'es retrouvée à te rongé les sang. T'imaginant des silhouettes semblables à des épouvantails leur tombant dessus et les traînant dans de sombres repères. Nell en est ressortie plus ou moins indemne, tu ne sais pas ce qu'il en est de Cioran. Tu te laisses porter par la musique et les lueurs des lampions non loin. Il flotte une odeur de mirabelle et tu voudrais épancher ta soif d'un de ces jus de fruits sucrés. Tu rejoins les festivités, au loin repère Nicholas et Nell autour de Kafka. Tu n'as pas envie de les déranger pour l'heure. Tu bois ton jus de fruit et tu vas rejoindre les autres sur la piste de danse. Les musiques sont douces, elles ont le goût du soleil et ça te donne un sentiment immémorial. C'est peut-être ça l'humanité depuis la nuit des temps. Tous‧tes semblent en harmonie. Tout est oublié et tu ne peux que rester dans cette danse folle. Tu te sens plus vivante que jamais là, à rire, à railler les un‧e les autres. La plupart sont des inconnu‧es tout juste croisé‧es au port ou au détour d'une ruelle. Tout te semble à sa place, chaque ion est là où il devrait être.

Tu n'avais pas nécessairement prévu de venir. Le bal des Ardent‧e‧xs n'est pas ce qui t'intéresse le plus à Cittàgazze. Pourtant, cette année, tu t'es dis que ça te ferait du bien de laisser de côté tes problèmes pour une soirée. Il te faut du calme, une parenthèse, un moment pour oublier. Alors tu as quitté ta vieille bicoque accompagnée de Mélisande et sur le chemin, vous avez retrouvez Mirra. Entre sorcières la fête sera forcément bonne. En plus de ça, Mirra est comme toi, elle aussi a donné sa magie pour les gazzi, Mélisande ne comprendra jamais le vide que ça a créé en toi. Elle est là dans les plus grandes crises de dissociation lorsque tu te crois encore aux mains du Magisterium, grâce à elle tu ne perds pas tout à fait pied avec la réalité.

Vous finissez toutes les trois par arriver aux jardins suspendus. Tu as revêtu une robe simple et un vieux masque rapporté de Nimrod pour camoufler à demi ton visage. Sur place, il y a déjà du monde et Mélancholia chante une chanson que tu connais bien. Tu l'as fredonnée plus jeune dans les montagnes. "Comment vas-tu, Mirra ? Toujours chez les zutiques ?" Tu as l'impression de ne pas l'avoir vu depuis un moment, ton changement de faction a changé quelques petites choses dans ta vie et tu es heureuse de renouer avec une autre sorcière. Plus loin, tu vois Kafka accompagné de quelques membres de la famille Covenant. Il y a Nicholas, peut-être que tu pourrais aller lui faire peur. Pas tout de suite, d'abord tu voudrais danser un peu et discuter avec Mirra.

résumé Pelléas est venue avec Mélisande et @Mirra d'Este qu'elles ont retrouvée sur le chemin. Elle repère @Kafka S. Lindbergh ainsi que deux Covenant et hésite à aller faire peur à @Nicholas C. Covenant, mais préfère discuter entre sorcières pour le moment.

La trêve avait posé sa chape de calme et de paix sur la cité dérivant dans les mondes éteints pas l’Apocalypse. Les clameurs continuaient, presque indiscernables de celles qui montaient chaque jour empli de haine, de vengeance et de stratégie. La trêve n’arrêtait pas non plus les complots des affidés, qui ne connaissaient aucun repos ou halte. En apparence cependant, la quiétude s’était emparé dans la ville et le festival dansant de l’Ararat était le clou de ses ineffables moments loin des conflits et de l’odeur affre du sang et de la mort. Malgré tout, la trêve ne réussissait pas à totalement apaiser les tribulations incohérentes du palpitant de l’Aile gauche des solmènes. L’honneur et la parole étaient des caractéristiques variablement partagées entre les factions et même dans les factions. Alors Astrid restait méfiante même si elle lissait sa tenue alors que les bruits et les odeurs de la fête lui parvenaient sans réussir à résorber.

À ses côtés, la solmène était accompagnée de Dragon pour des raisons de sécurité alors que toutes les factions, même les analogues. La foule était éclectique, melting pot des factions, des richesses et des qui se battaient pour laisser place à une joie dévorante et aux éclats de rires qui rebondissaient jusqu’aux cieux. Alors que la rousse malgré une tenue fabuleuse accompagnée d’un masque doré, conservait un visage lisse et sans la moindre asprité alors qu’elle parcourt du regard la foule reconnaissant des silhouettes et des ombres sans pour autant s’approcher. Astrid n’étais pas en lice pour être la personne la plus expansive ou la plus aimable. Du coin de l’oeil, elle entrevoit Kafka et ce qui semble être Nicholas et se retient de les rejoindre en lissant sa robe une nouvelle fois et attrapant un verre pour s’assurer d’avoir une contenance. Elle était simplement heureuse de le voir en vie, un reflet de sourire sur les lèvres.

Sans être la négation d’elle-même, le fait de devenir Aile gauche la retenait bien plus que le rôle, -déjà pensant - de pierre parmi les solmènes. Le fait même de venir était une aumône aux figures historiques de la secte auxquels elle n’avait pas réussi à dire non. Ombre de sourire forcé qui dépassé de sous son masque serpent, la rousse glisse un mot à la milicienne qui l’accompagne. « Est-ce que tu m’accompagnes sur ton temps de travail ou est-ce qu’ils ont réussi à te contraindre à faire ça sur ton temps de plaisir ? À moins que ma compagnie ne soit vraiment un plaisir ? » Le sourcil haussé camouflé par son masque, l’aile aurait aimé se laisser aller malgré les responsabilités mais elle se contenta de sagement tremper les lèvres dans le breuvage alcoolisé qu’elle avait choisit.

Elle s’appelle reviens.
Vieille tenue Scorta pour un vieil épouvantail ; c’était raccord. Les patins à roulettes de Rhi rencontrée quelques semaines plus tôt sur le marché serraient ses chevilles dans une étreinte étrangement réconfortante et son masque cachait son visage sans l’étouffer. Baba glissait sur le sol dans une fluidité conférée par son animal mémoire aussi bien que par les volants pourpres d’une robe qui ne l’identifiait à aucun genre. Sa jeunesse révolue se faisait oublier dans le roulement des roues. Cela faisait bizarre d’aller vite quand tous ses déplacements étaient d’ordinaires si lents, si pesants. Il lui avait fallu s’habituer à l’impressionnisme de son champ de vision, peinture à l’huile brouillée par le vent. La sensation était grisante, et si la mort l’attendait à chaque coin de rue, il fallait ce soir s’amuser de sa proximité même si c’était peut-être la dernière fois.

Sa main gantée de dentelle de métal se tendit en arrière pour attraper le bras de @Massimo Scorta. Faudrait quand même pas risquer une chute mortelle à peine les portes passées. Ca ferait mauvais genre.

Baba arrive sur les patins à roulettes de  @Rhialea Luciel en mode influenceur·euse des Rhiquirolls sponsorisae par Scorta Fashion. Pour plus de fun, offrez-lui une petite danse.
crédit photo : @leslegendesdazcor

Massimo accompagne Baba pour éviter qu'ael se pète un truc et en gros pour sa dégaine imaginez vous ça mais en Louis Garrel.

La montée des escaliers leur prend plus longtemps qu’à l’accoutumé, Carine claudiquant et devant s’arrêter régulièrement pour reprendre son souffle. Nicholas rechigne à prendre de l’avance et à mettre une quelconque distance entre elleux – les restes de l’émeute sont trop proches – et leur rythme est donc approximativement celui de l’escargot. Cela irait plus vite si elle acceptait de se laisser porter, mais la caracal a sa fierté et refuse de mettre des poils partout sur la chemise du Covenant. Iels doivent être présentables et sur son 31 pour leur cher Kafka.

Autour d’elleux, la foule rit et monte vers le bal, les masques réfléchissent les lampions alors que la nuit tombe. Iels prennent le temps d’une dernière pause avant d’arriver aux jardins suspendus, comme toujours superbes en soirée. La brise maritime aide à supporter la chaleur estivale et le buffet tente déjà Nicholas dont le ventre gargouille. De la foule s’extirpe leur amant, sobrement vêtu et qu’il reconnaît à la démarche. Il lui prend la main et accueille son baiser avec plaisir, ayant choisi pour masque une simple bande de soie rouge au motif d’écailles, dans lequel jaillissent ses yeux. Pas de fioritures, et pas de problèmes pour caresser de sa joue celle du Lindbergh, en déposant une bise dans sa nuque.

Carine ronronne des caresses qu’elle a reçu, qui apaise des douleurs fantômes. Son bandage est couvert de dessins d’enfants – dont, sur commande, celui d’une tortue rouge – et elle vient se caler à leurs pieds, appréciant les regards scandalisés des autres daemons qui les entourent à ces effusions amoureuses.

« Nous aussi. Ca te va si on danse près des arbres ? Carine pourra s’y reposer sans géner les autres. » La musique qui démarre est une jolie valse et Nicholas frôle tranquillement les hanches de Kafka de ses doigts, vient saisir sa taille pour le guider dans un slow qui les mène sous le couvert des citronniers et de leur parfum. « Comment vas-tu ? » La question paraît distante mais Nicholas sait capter dans les yeux de Kafka tous les non-dits qu’ils n’osent aborder dans leur quotidien. L’Ararat a aussi ce rôle de révélateur, d’hors du temps qui permet les confidences.

Avant qu’il n’ait pu lui répondre, Nell les interrompt et Nicholas lève faussement les yeux au ciel, lui faisant signe de déguerpir. Ce n’est que lorsqu’elle prend la pose qu’il gémit, se cachant les yeux. « Princeza, je n’ai pas besoin de voir tout ça ! » A ses pieds, Carine glousse de leur inconfort et partage ses commentaires à Wul. « Au moins, si vous trouvez un‧e amant‧e pour la soirée, ce ne sera pas difficile à enlever. »

L'intuition d'un regard insistant fait tourner Nicholas vers l'entrée, où il remarque un attroupement de sorcier‧ère‧xs, ce qui le fait tressaillir. « Kafka... ta mère nous observe. » Tout pour faire descendre une libido naissante.

résumé Nico et Carine dansent avec Kafka, et grognent de l'arrivée de Nell dans leur roucoulade.

La soirée de la veille et ses conséquences agréables avec Kassandra l’ont apaisées d’une langueur dont Makeda a du mal à se départir. Heureusement, elle a pris sa journée, prétextant ne pas être disponible pour danser car elle se réserve pour le bal. C’est vrai, ce qui a le mérite de lui offrir en plus des vacances bien méritées après un début d’été endiablé. Les zutiques sont plus nombreux‧ses que jamais à faire appel à ses services, dans une envolée d’épicurisme précédant la fin annoncée des mondes. Elle préfère ne pas y penser : chaque jour est un sursis dans la ville basse et il y a longtemps que la danseuse a appris à vivre avec ce poids et à profiter des moments volés.

Ce repos lui permet de prendre le temps de se préparer, dans une robe aux reflets métalliques (dont le haut demande quelques ajustements précis pour éviter de flasher toute l’assemblée le soir venu) qu’elle espère bien faire attirer de nombreux regards. Elle se sent d’humeur frivole, a envie de passer une soirée d’oubli sans conséquence, de ne pas être Makeda mais une entité différente pour la nuit. Son masque reflète ce besoin d’anonymat, un masque d’or recouvrant l’intégralité de son visage, sa bouche y compris. Téméraire lui rappelle que cette envie d’être une autre risque de ne pas fonctionner en sa présence, et elle menace de l’enfermer dans une sacoche avant qu’iels n’arrivent à un compromis ; distance ce soir (et grattouilles demain, à l’abri des regards, pour ne pas qu’on s’imagine qu’iels s’apprécient).

Elle arrive tôt à la fête, afin de pouvoir boire et manger sans se faire reconnaître, et profiter des derniers rayons de soleil sur sa peau nue. Plusieurs personnes l’abordent et elle danse avec celleux qui attisent sa curiosité, refoulant les autres d’un gentil mot. Le bal n’est pas le lieu pour les menaces et les méchancetés, et si intérieurement elle juge les hommes qui lui parlent, le masque lui permet au moins de le faire sans être percée à jour.

Ce n’est qu’à l’arrivée de Kassandra que cet anonymat se fissure et qu’elle rompt son serment. Elle la rejoint un moment, admirant son corps si bien mis en valeur ce soir, la force tranquille qu’elle dégage. Attrapant une de ses boucles entre ses doigts, elle lui souffle « Tu es si belle. » avant de s’incliner au dessus de sa main dans un baiser aérien. « Je te réserve une danse, en fin de soirée ? N’hésite pas à venir me trouver si tu en as besoin, je ne serais jamais loin. » Avec les sans-factions et les regards, l’attaque de l’absent des Ambrumes et leurs rôles respectifs, la situation entre elles n’est pas des plus évidentes aujourd’hui, et Makeda ne veut pas attirer sur elles de complots ou de menaces, pas avant que l’alcool et l’esprit de la soirée aient bien pénétrés tous les esprits.

Il lui en coûte toutefois de la laisser à d’autres sur la piste de danse, réconfortée par leur soirée de la veille, et c’est en se balançant au rythme de la musique qu’elle rejoint une jolie femme blonde sur le bord de la piste, dont les regards se sont fait assez équivoques à plusieurs reprises. « Ce que tu vois te plaît ? Je peux t’offrir un verre ? » Elle est assez persuadée de ne pas avoir croiser récemment cette demoiselle, ce qui est fort dommage d’ailleurs, car même sans voir son visage, le reste de sa personne sait l’attiser rapidement.

résumé Makeda dit bonjour à @Kassandra Covenant puis rejoint @Faust Lindbergh pour une petite drague subtile

Dragon n’est pas femme à danser ni à la drague, préférant de loin la course, le sport et les mouvements répétés pour frapper que les pas complexes de danses qu’elle ne maîtrise pas. Elle brûle plus qu’elle ne minaude et ce genre de soirée regroupe souvent les pires exemples de l’humanité que la milicienne a le plaisir de cotoyer – en général dans des contextes plus brutaux. Le crime ne s’arrête pas aux portes des jardins suspendus, ni lors des trèves : il se fait plus discret, plus insidieux, et l’Ararat n’est pas le moment de l’année où elle peut se reposer.

Sans parler des lampions. Des milliers de petites lampes de papier et de feu, s’envolant pour tomber sur un arbre, un toit en bois, une fenêtre. L’été est la saison des feux, des solmènes, et elle a déjà soupé des incendies qu’il a fallu éteindre depuis juin. Les sans-factions sont donc the cherry on top.

Si elle vient par obligation au bal, elle ne troque pas pour autant sa personnalité contre une robe qui l’étoufferait. Pantalon et veste en lin de couleur sombre, elle a choisi le pratique et le confortable pour se présenter auprès d’Astrid, un poil complexée d’être si pâle qu’elle en paraît effacée du décor. Bien entendu, l’aile est magnifique dans une tenue dorée et Dragon admire sa prestance évidente qui fait se retourner sur elles tous les regards. Son propre masque découvre ses yeux pour assurer la sécurité, mais le bas de son visage est contenu dans une sorte de muselière noire, s’évasant en écailles du nez au front pour finir en traîne accrochée à ses cheveux longs. Masque de papier, il est suffisamment souple pour ne pas la géner dans ses mouvements et ses paroles, et il a le mérite d’être une menace qui donne le ton de sa présence ici.

Alors que Astrid se sert, Dragon croise les bras dans son dos, note les personnes présentes qu’elle reconnaît, au garde à vous. Lorsqu’elle engage la discussion, la milicienne hésite, puis hausse les épaules. Ce n’est pas le lieu pour garder une parfaite soumission de facade. Et Astrid lui a parlé en premier. « Heures supp non payées. Tous‧tes les milicien‧ne‧xs présent‧e‧xs (car il ne faut pas s’imaginer que la sécurité n’est pas assez assurée, même sous couvert de déguisements) ont été fortement incité‧e‧xs à venir. Mais je me suis portée volontaire pour ta-votre sécurité. » Astrid et elle se connaissent depuis des années, et s’imposer les vouvoiements de la hiérarchie fatigue Dragon. C’est peut-être pour ça qu’elle ne progresse plus dans les rangs de la milice.

A l’approche d’un grand jeune homme, l’expression sobre de la blonde se crispe et elle a un mouvement pour s’interposer entre lui et Astrid, se retenant au dernier moment lorsqu’il la complimente. Son masque relevé, elle reconnaît un noénaute – dont la milice pense qu’il a participé à un assassinat récemment, sans connaître encore son rôle exact au sein de la faction. Elle lui retourne donc son salut tout en fixant son bonnet. Toute cette laine… il lui faudrait quelques secondes pour le faire brûler.

Le bruit d'un roulement lui fait tourner la tête et elle cligne les yeux devant l'arrivée de @Baba Hichkas et @Massimo Scorta. Cette famille ne devrait pourtant plus la surprendre, mais les chaussures-roues qu'æl porte lui font échapper une remarque : "Qu'est ce que c'est que cette sorcellerie ?"

résumé Dragon discute avec @Astrid Lindbergh et salue @Aimé E. Lusignan. Elle a des hésitations sur les choix vestimentaires de plusieurs personnes présentes.

La nervosité le fait trembler et il lui a fallu deux douches pour évacuer la sueur de ses mouvements erratiques dans sa chambre, enfermé malgré la chaleur toute l’après-midi : pour éviter la suspicion de ses adelphes et parents ainsi que réussir à se motiver à retourner au Bal, à afficher explicitement le même masque que l’année passée. Zaher a peur, peur de paraître malaisant ou désespéré, pourtant Nade le lui a fait remarqué plusieurs fois : il est désespéré. Désespéré de revoir celle qui avait parfumé son existence pendant des semaines du goût de sa peau, qui lui avait faire croire, le temps d’une nuit, qu’il était de celleux qui pouvaient aimer et être aimé‧es en retour.

Il hésite sur trois tenues, se change, a trop chaud, manque deux fois de revenir sur ses pas alors qu’il monte en ville avec deux de ses adelphes. Toute la famille ne va pas au bal ; uniquement les jeunes, et en devant promettre de se chaperonner mutuellement et de bien se comporter. Ce n’est évidemment jamais le cas et le mensonge était d’autant plus fort l’année dernière que Zaher n’était pas rentré de la nuit, prétextant une discussion théologique bafouillée.

Tout le monde n’avait pas été dupe et c’est donc humilié qu’il doit subir les remarques de ses proches jusqu’à ce que le bal se découvre à elleux et que chacun‧e‧x s’éclipse pour faire sa vie. Il a attendu d’être arrivé pour remettre son masque, du coté gauche représentant une gazelle avec sa corne et de l’autre un visage humain, une représentation artistique des inkumboli qu’il lui tient à coeur de mettre en avant, cette année comme les autres. Nade dort dans une pochette accrochée à son short large et fluide beige, et c’est avec beaucoup d’hésitation qu’il ouvre sa veste pour découvrir son torse nu. Les regards s’attardent et il rejoint rapidement un espace plus ouvert, prenant un verre pour se donner du courage.

La soirée progresse et il n’ose pas danser, se mettre en avant, tenu par un espoir vif. Lorsqu’il voit la milicienne approcher, son coeur se met à battre – même en tenue d’apparat, il reconnaît la milice, et promis, il n’a rien fait, il ne veut pas être arrêté, il n’y est pour rien – jusqu’à ce qu’elle lui parle et qu’il reconnaisse sa voix.

C’est elle. C’est bien elle et elle lui sourit, se souvient de lui. Le jeune homme ferme les lèvres pour ne pas rester bouche bée, dévore sa silhouette du regard pour cette fois ci la graver au fer dans sa mémoire et ne plus jamais la perdre. « Tu es revenue. » Il n’y croyait pas tout à fait, bien conscient que l’expérience qu’iels avaient partagé n’était peut-être inoubliable que pour lui. « J’espérais… » Il s’arrête, car le moment n’est pas à l’émotion pure de ce soulagement. Elle n’est pas revenue pour rien ; elle n’est pas revenue pour qu’il pleure sur son épaule ses fantasmes.

Sentant son trouble, Nade passe une tête par la pochette et l’observe, dardant sa langue avant de presser le poignet de Zaher. Il sait ce qu’elle pense, et ce qu’elle veut également, alors il prend son courage à deux mains, ouvre les doigts pour venir caresser du dos de la main la veste de son amante. Il ne la pensait pas milicienne mais cela ne l’arrête pas ; c’est l’Ararat. « Veux-tu danser ? J’ai toute ma soirée.. pour toi. »

Ses mots lui échappent, étranglé par sa timidité, qu’il essaie de camoufler dans ce discours suave. Il a envie de profiter de toute la soirée, mais à la fois d’en partir, avec elle, et de retrouver sa peau contre lui au plus vite… mais le bal reste le bal et il veut lui offrir cette expérience si elle le souhaite.

résumé Zaher retrouve sa belle inconnue @Ainsley Marzano et il est toute chose.

Le firmament et les lampions éclairent le visage souriant de @Nicholas C. Covenant de différentes couleurs chaudes, les traits pourtant encore tirés depuis l’émeute de la Torre degli Angeli. Vous vous rapprochez des arbres pour que Carine puisse reposer sa patte blessée, avant de commencer à danser. Dans une valse qui n’a rien d’un requiem, enjouée et limpide, le Covenant te demande comment tu te sens, et tu détournes le regard. Tu presses ton corps contre le sien et enfouis ton visage dans son coup pour cacher tes yeux, qui ne savent pas mentir. « Oui, ça va. » tu réponds d’une voix que tu veux le plus neutre possible, mais qui dérape un peu sur la fin. Tu détestes dissimuler la vérité à Nicholas, mais ce soir n’est pas le moment d’aborder les questions douloureuses. Tu ne lui as rien dit de ta résolution de te venger des solmènes qui t’ont torturé, ni des plans parfaitement insensés qui se déploient déjà dans ton esprit pour parvenir à tes fins. Tu ignores que l’unæ d’entre elleux se trouve au Bal des Ardent·e·xs. Ce soir, tu ne veux pas être une victime. Tu veux être son paladin – un rôle qui te sied définitivement très mal. « Et vous, comment allez-vous avez Carine ? Est-ce qu’elle se remet de l’émeute ? » tu demandes un peu distraitement. Depuis que tu as recommencé à travailler à la Nef des fous, Nicholas et toi ne vous voyez plus beaucoup.  

La silhouette de @Nell Covenant se découpe bientôt parmi la foule, avant qu’elle ne vous rejoigne. Tu cherches un point auquel raccrocher ton regard dans l’assemblée, pour ne pas laisser tes yeux s’attarder trop longtemps sur la sœur Covenant, très peu vêtue. Tes yeux tombent sur le gargantuesque buffet qui rassemble, parmi les cacahuètes et autres fruits confis, des mets surprenants et exquis, ainsi que beaucoup d’alcool. Ses mots te font rougir vivement, alors que tu as fait un pas de côté. Nell prend la pose, et tu rougis de plus belle. « Je… tu es… » tu balbuties. « Tu es très belle. » Tu as toujours l’impression d’être un funambule marchant sur un fil étroit lorsque tu es avec la sœur Covenant, prêt à chuter d’un instant à l’autre. Tu viens trouver la main de Nicholas, discrète pirouette pour te donner un peu de contenance, avant d’aviser dans la foule @Pelléas Melville, et de lui adresser un petit signe de main. « Ne t’inquiète pas, elle s’assure juste que tout va bien. Elle nous protège. » tu rassures ton amant avant de venir l’embrasser. Tu es soulagé que ta mère soit présente ce soir ; tu sais qu’il te peut rien vous arriver. En jetant un regard circulaire à la foule, tes yeux croisent aussi ceux d’@Astrid Lindbergh, à qui tu adresses un timide sourire. Tu es heureux de la voir ici, mais voyant qu’elle discute avec quelqu’une, tu n’oses pas t’approcher.

Un nouvel individu vous rejoint, dont la silhouette te dit quelque chose sans que tu n’arrives à remettre le doigt sur son identité, et cette fois-ci tu attires un peu Nicholas à toi. « Viens. » tu lui intimes en prenant doucement tes distances avec le petit groupe qui s’était formé. Vous vous éloignez un peu dans les jardins, à la limite des lampions, là où le brouhaha s’amenuise. Tu ne te montres pas souvent tatillon en matière d’interactions sociales, mais ce soir-là, tu veux le réserver à Nicholas et Nicholas seulement. « Je suis désolé, de ne pas avoir été très présent, ces derniers jours… » tu murmures finalement. Tu aurais dû être là pour Carine et lui, mais avec tes obligations à la Nef des fous et ta capacité à fuir les situations de conflit, tu ne leur as pas accordé le temps qu’iels méritent. Car tu le sens, souterrains, que des non-dits traînent entre vous et qu’ils finiront par éclater. Que des mois de discussions avortées sont en passe de se déverser entre vous. Des mois de choses tues et cachées, pour ne pas dire de mensonges, quant à ta véritable vie. Des mois d’inquiétude inavouée et de rêves à réapprendre. « Mais cette soirée, elle est pour nous. » Tu tentes de t’en convaincre, enfouissant toutes tes incertitudes dans un déni mordant, comme si tu ne t’apercevais pas que quelque chose crisse dans cette apparente frivolité.

résumé Kafka ment à @Nicholas C. Covenant sur son état, rougit lorsque @Nell Covenant les rejoint, reconnaît @Pelléas Melville et @Astrid Lindbergh dans la foule et finit par emmener son amant un peu plus à l'écart pour s'excuser de ne pas être assez présent pour lui.